Troye Sivan - BITE
____
Не помню, когда началась эта игра и сумасшествие... Нашествие. Кажется мы ненавидим друг друга. Кажется я страдаю от этого больше.

Я попалась на цвет меди с вкрапинками бледно зеленого. Если бы у него были вертикальные зрачки, он бы был идеальной кошкой. Котом. Своенравным, с длинными лапами и мощными подушечками. Его когти непременно обнажатся стоит мне только приблизиться.

Он ранит с ленцой, прекрасно зная, что шрамы моя кожа принимает неохотно. Их всего лишь три: два на руках - фаланга среднего пальца, костяшка большого, которую я неизменно потираю, когда задумываюсь, и тот, что прячу на брови. И его ужасно бесит, что это не его отметины.

Он не садист, а я не мазохист. Надо бы добавить "-ка", но порой мне кажется, что его притягивает моя жесткость. Стена, на которую он неизменно наталкивается, встречаясь с моими темно-карими глазами.

Не разговор - а перепалка. Но протянутая сигарета на балконе, когда в квартире стало слишком громко от вечеринки. Музыка долбит в виски. Противные воспоминания привкуса крови во рту и желание сбежать подальше отсюда.
Помню как дрожали губы , но сделала затяжку как можно дольше. Это скоро пройдет - просто накатило. Все как обычно.
А он смотрел неотрывно, будто не замечая моего состояния, прицельно концентрируясь на стремительно-яркой линии бегущей к фильтру.
В горле мгновенно пересохло. Спокойный голос внутри строит предположения, интерпретирует взгляд. Неприличный и неприкрытый, фантазии открытые только тебе. Раздражает.
Что это? Честь? Особое внимание? Не понимаю.

Жаркий румянец на моих щеках - будто я не сигарету курю, а на его поцелуй отвечаю. Поцелуй. Дура.
"Дрянная девчонка" - вот как меня окрестили в ту ночь. А сигарета отлично затушилась о его свитер на плече.
Было много воплей. Угрожающие шаги навстречу, не поднимая рук, но припечатывая глазами.
Голова, жалась к плечам, но все равно шлю упрямый, колкий взгляд в ответ.
Не терплю обид.
Громкий хлопок пластиковой дверью и он остался там и не сдвинулся с места.

Он никогда не врет мне, а сейчас мало кто говорит то, что думает. Тяжелый ответ, который точно прогонит меня из комнаты, но все также спокойно сидит в кресле, видит меня насквозь, но говорит, что думает, получая не менее прямые мысли в ответ.
Зачем находиться в этой комнате? Зачем сидеть рядом с ним пусть и на диване? Зачем хватать меня за рукав, когда собираюсь уйти? Тянуть на себя. Не понимаю.

Ладонь опирается на подлокотник, а плотные наручники из его пальцев обхватывают запястье.
Ни единого движения больше после того как я остановилась.
Мы ровно на том расстоянии, когда кто-то потянется вперед. И почему это должна быть я? Почему должна терпеть и чувствовать как его взгляд заглядывает глубже. Зачем?
Должна уступить? Сдаться? Или это игра с обоюдным поражением?
- Слишком быстрый пульс.
- Забываю, что ты у нас врач квалифицированный.
- Тебя. У тебя.
Невероятное количество тихих слов, от которых скриплю зубами, потому что локти подгибаются.
- Я.тебя.не понимаю.
Четко чеканю каждое слово. Надоело прятаться.
Наглая улыбка. Чертова улыбка. Чтоб тебя. Не сдаюсь. Просто хочу немного тепла и узнать, когда медь плавится - это какой цвет?